Há uma foto amarelada pelo tempo,
destas que sempre me atraem
e estou a olhá-la
com olhos de cego.

Meus passos foram trilhados
com ausência de luz — solidão!

Gritam nos porões o meu nome!

Querem prender minhas mãos.
Mas não, o poema nunca será preso!
Ele é a razão do viver!

Falta som,
não preciso dizer pra ser ouvido!

Depois que o poema é lido,
você só o relê
se ele significa algo mais pra você.

É um encontro entre o poeta e o leitor.

Ele tem que ser valoroso,
doído, tocar a alma,
mesmo antes de escrito.

E derrama...
Derrama meu tinteiro que te escreve...
Não há mais tinta.
A vida é breve!